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    走出创业大厦，下午的阳光很淡，但刺眼。雪化了，地上湿漉漉的，反射着破碎的光。远处有小孩在放鞭炮，砰砰的，带着年味的余温。

    “回家吗？”林薇问。

    “回办公室。”李君宪说，“‘飘逸’的输入系统还得调。”

    “嗯。”

    他们慢慢走着。叶晚忽然说：“我刚才……好像看见我妈妈了。在评审室里，就在王老师旁边。她在看那幅绣样，在笑。”

    林薇握住她的手。叶晚的手很凉，但没抖。

    回到307办公室，暖气片依然冰凉。李君宪打开电脑，检查“悲慨”的销量数据。又多了几份，现在是131。评论开始出现，第一条来自用户“铸铁匠”：

    “玩完了。守了十八天，城破，春草长出来。我坐在电脑前，哭了。五十岁老铁匠，打了一辈子铁，没哭过。但这游戏……谢谢你们。春草会长的。”

    第二条来自陌生用户：“买给爸爸的。他当过兵，守过岛。玩的时候不说话，结束后在阳台抽了根烟，说‘像’。值了。”

    第三条很短：“不懂游戏，但很美。像首诗。”

    李君宪一条条看。131份，23条评论。每条都很短，但很重。像小小的石子，投进心里，漾开一圈圈看不见的涟漪。

    他截图，发到群里，附言：“评论开始来了。”

    苏语在德国回复：“我在听。埙的声音，好像真的能传到人心里。”

    陈末：“服务器稳定了。攻击再没来过。但我在日志里留了句话给攻击者：‘春草长了。你们呢？’”

    林薇和叶晚凑过来看评论。叶晚看着“铸铁匠”那条，眼泪又掉下来，但这次是笑的。

    “值了。”她轻声说。

    窗外，夕阳西下。北京城的灯火一盏盏亮起，像散落的星子，又像春草，在钢筋混凝土的缝隙里，倔强地发光。

    而在这间冰冷的办公室里，五个年轻人，刚刚为一款只有131人买的游戏，打完了一场漫长的仗。

    没有凯旋，没有庆功。

    只有屏幕上的评论，手里的画笔，和心里那株从石头缝里钻出来的、细小的、但确确实实在生长的春草。

    天黑了。

    但光，还在。

    　　


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