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    “火锅。”叶晚小声说，“上次那家重庆火锅。”

    “好。”

    点了外卖，等的时候，李君宪打开电脑。邮箱里有新邮件，是“文创中国”发来的会议确认，附了议程和要求。还有几封媒体采访请求——展览期间有记者来，写了报道，现在想深入采访。还有一封，是“铸铁匠”发来的，很简短：

    “看新闻，知道你们参展了。我做了把小刀，刀身上刻了‘春草’二字。寄给你们，当纪念。地址给我。”

    李君宪回复了地址，然后打开博客。四天没更新了，后台塞满了评论和私信。他新建一篇文章，标题很朴素：

    “3月18日，夜，雨。展览结束。”

    他开始写，写得很慢。

    “展览结束了。

    “四天，世纪坛，人来人往。有人匆匆走过，有人停留很久。有人在本子上写很长的留言，有人只写一个‘好’字。有人买了艺术集，有人扫了二维码说回家下载游戏。有人问‘这算游戏吗’，有人说‘游戏原来可以这样’。

    “我们都听着，看着，记着。

    “最珍贵的，是那些站在绣样前久久不动的老人，是那些在‘悲慨’春草结局前红了眼眶的中年人，是那些在‘飘逸’剑舞前试着比划手势的年轻人。他们可能一辈子不会玩游戏，但那一刻，他们和我们创造的世界，有了短短几分钟的连接。

    “这就够了。

    “展览前，我们想了很多：要怎么介绍，要怎么解释，要怎么让人明白二十四诗品是什么。但真的站在那儿，发现不用解释。东西在那儿，人自己会看，会感受，会得出自己的结论。就像雨，你不需要解释雨是什么，雨在下，人在雨里走，自然就懂了。

    “我们做的，大概也是一场雨。在游戏这个喧闹的行业里，下一场安静的、细密的雨。有人打伞匆匆跑过，有人停下来仰头接雨滴。都可以。

    “展览结束了，但雨还在下。

    “接下来，要去见投资人，要完善‘飘逸’，要准备艺术集正式发售，要回复各种邮件和邀请。路还很长。

    “但至少今晚，在这个雨夜，我们可以坐在刚搬回来的、还带着展览气息的办公室里，吃一顿火锅，看看窗外的雨，想想这一年。

    “谢谢所有来看展的人。

    谢谢留言的人。

    谢谢买艺术集的人。

    谢谢在雨里，停了一会儿的人。

    “雨后，春草会长。

    我们会继续。

    “——李君宪，于307办公室。雨打在窗上，声音很稳，像心跳。”

    写完，点击发布。然后外卖到了。三人围着桌子，打开塑料盒，红汤滚烫，白气蒸腾。毛肚、黄喉、牛肉、白菜，在汤里翻滚。他们默默吃着，偶尔说一句“这个熟了”“辣不辣”。窗外的雨声是背景音，暖气片的嗡鸣是背景音，远处隐约的车流声是背景音。

    在这个雨夜，在这间小小的办公室里，三个年轻人，刚刚结束了一场关于诗的展览，正在吃一顿简单的火锅，准备迎接无数未知的明天。

    很平凡，很真实，很美。

    吃到一半，林薇忽然说：“我刚才收拾展位时，看到留言本最后一页，有行小字，用铅笔写的，很淡，差点没看见。”

    “写的什么？”

    林薇从包里掏出留言本，翻到最后。在密密麻麻的留言末尾，空了几行，然后用铅笔，很轻地写着：

    “我女儿去年走了，十五岁，白血病。她喜欢画画，说长大了要做游戏。今天来看展，觉得，如果她还在，可能会喜欢你们做的东西。谢谢你们，替她做了些美的梦。——一个母亲”

    下面没有日期，没有署名。只有那行字，在纸上微微凹陷，像用尽了力气。

    叶晚的眼泪掉进碗里。林薇的也是。李君宪看着那行字，看了很久，然后轻轻合上本子。

    窗外的雨，还在下。

    但雨声中，有什么东西在生长。在留言本的纸页间，在火锅蒸腾的白气里，在三个年轻人的眼泪里，在307办公室固执亮着的灯光里。

    是春草。是雨后的，细小的，但确确实实在生长的春草。
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