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    安南倒吸了一口凉气。

    三百多首快要失传的古歌，全部装在一个八十七岁老人的脑子里，如果这些歌没有记录下来，没有传下去，等阿婆百年之后，它们就会像从来没有存在过一样，彻底消失在这个世界上。

    沈霁川脸上的表情却没有任何惊讶，他只是平静地拿出笔记本，翻开，用铅笔在第一行写下了今天的日期。

    “阿婆，我们先从您觉得最老的那一首开始，可以吗？”

    阿婆没有回答，她低头看了一眼怀里的黑猫，黑猫从她腿上跳下来，跳到火塘边，把自己蜷成一个团，闭上了眼睛。

    然后阿婆开口了。

    第一个音节从她嘴里出来的时候，安南浑身的汗毛都竖了起来。

    没有伴奏，没有旋律，甚至很难说是有调子，那是一种近乎原始的，从喉咙深处挤压出来的声音，像风穿过峡谷，又像石头滚落山崖，更像远古的某个人站在山顶上对着苍天发出的第一声呼喊。

    安南听不懂歌词，但她的眼眶湿了。

    沈霁川坐在矮凳上一动不动，手里的铅笔悬在纸面上，一个字都没写。

    他不是不想写，是不敢写。

    他怕铅笔划过纸面的沙沙声会盖住阿婆的声音，他怕自己任何一个多余的动作都会让这些声音溜走。

    他只能用录音笔录着，用全部的注意力把每一个音节刻进脑海里。

    安南看着沈霁川，发现三哥的眼眶也是红的。

    阿婆唱了很久，久到火塘里的柴火从旺烧到弱，又被添了新的柴重新烧旺。

    中间阿婆停下来喝了两回水，每次停下来的时候，屋子里都安静得能听见火塘里木炭崩裂的声音。

    安南注意到沈霁川的眼睛一直在发抖，眼睛也是红红的。

    她以为三哥是情绪太激动了，没有多想。

    阿婆唱完第五首歌的时候，日头已经偏西了。

    　　


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